Siempre

Siempre se está en  busca de la felicidad,

Que se esconde y se disfraza;

Que se resbala y se anida,

Según nosotros

En cualquier otro.

Alguna vez me dije,

Cuando aún creía en un Dios,

Si de repente apareciera,

Seguro escaparía yo.

Se concibe una forma,

Imprecisa,

Intangible quizás,

Divina o monstruosa,

Confortable y tal vez dolorosa,

Incierta para quien duda,

Universal para quien cree y la crea.

Es la construcción eterna de lo etéreo.

La revancha de lo sensorial,

Contra la lógica de lo cierto.

El fin inmediato del nacido,

Es la muerte en sí.

El fin absoluto del humano,

Es la vida.

En la extensión de lo perpetuo,

Eso es la inmortalidad.

Cada quien alberga en sí,

El deseo de existir

hasta el límite de todas sus consecuencias.

Y juramos que anhelamos

la llegada de la epifanía,

el arribo de la estela,

por encima de la penumbra.

Pero es mentira.

Así como belleza en absoluto,

Luz en demasía los ojos insola.

En realidad nadie está preparado para ser feliz.

Y la felicidad tampoco lo está para el que se niega a ella.

Durante el paso del sol de oriente a occidente,

El accidente de encontrarse es improbable.

La luna permanece en donde siempre,

Cambia de forma y mientras nosotros,

Nos hacemos viejos.

Esto,

si a la tierra no se le ha ocurrido el extraernos para si.

Y queremos,

Alcanzar la cúspide

Y mirar desde arriba lo pequeños que son aquellos.

Pero no hay escalera al cielo,

Ni alquimista capaz de descifrar el antídoto contra el dolor del alma.

Quizás por eso los enamorados escapamos del amor.

Tal vez por eso,

Caminar sobre senderos de suelo firme

Y la evasión constante a las arenas movedizas.

Ser uno, al lado de  otro

Es probablemente igual o más difícil

Que lograr SER consigo mismo.

Me pregunto si es posible entregarlo todo.

Contesto que lo es.

Cuando quedarse sin nada no es,

Sino haber aspirado todo el oxígeno en una bocanada,

Y aunque todo el aire pudiera hacer estallar los pulmones,

Sabemos que lo hemos apostado todo.

Hasta el último respiro.