La razón de nuestra sinrazón

Nos desconocimos como artistas para conocernos como humanos. Se destruyó la magia. Me dí, nos dimos cuenta de la absurda utopía que habíamos edificado sobre un coloso en vilo. Y yo, jugando a ser musa y mecenas, valiéndome de tu ingenuidad y la facilidad para dejarte deslumbrar. Cuando mi ordinario de sabiduría imprecisa, era la perfecta profecía de un avatar engrandecido. Yo me dejaba seducir por tu apasionada manera para desfiar al peligro y despedazar el orden.
Creíste todo lo que te decía, me escuchabas atento y siempre querías saber más. Nos embriagaba el alcohol, nos destruímos sin medida, ultrajamos el exceso. Pero tú seguiste girando, y yo decidí sin darme cuenta que serías el epicentro del terremoto de mi locura, el eje alrededor del cual giraba frenéticamente mi escasa razón.
Y quién era ahora mi guía, de qué aseveración se sujetaba entonces mi raquítica filosofía anarquista; ávida de colapsar el universo. Mi patética y perversa obstinación de corromper la estructura.
Ahora pisoteas lo que aprendiste de mi, te encuentras por encima mío. Desdeñas de aquello que en un tiempo fue el equivalente a tu única religión.
Qué glorioso para ti, que reproduces con otras palabras lo que antes por completo desconocías, lo que te mantuvo sumergido bajo mis sábanas y mi psicotropía.
Te diste cuenta que era mortal como cualquiera, tan alcanzable como tu mano derecha de la izquierda. Tangible, habitual que para entonces ya era vocera de tus pensamientos. Ahora; psicofonía acaso. Tal vez tu cuarto aguarda en sus esquinas el eco de un balbuceo que apenas entiendes.
Era más que tu amiga, tú y yo lo sabemos; tu otra parte. Pero siempre, desafortunadamente, mucho menos que tu amante.
Es el fin de la locura compartida y convenida de anticipo sin querer.
Con la llegada de una normalidad absurda y necesaria para encontrar la razón de perderla, al menos una vez...